馅儿饼或点心。

他把手伸进罐头盒里，把时钟定在10点整，再用尖嘴钳子把线连上。滴答声在这个墓穴般的屋子里响了起来。他轻轻地把这套装置放进箱子里，小心地用手绢把指纹擦干净，关上箱门。门上他也擦了擦。这时，他脸上已经汗水连连了。

沿着来路，他又回到门前。从纸袋里拿出一件示威游行时用的标志衫，把它平铺在门上。考虑到也许会有警卫盘查，他没有把要写的字事先写好。此刻，他用粗笔写上：

“上帝并没有让人类用人工手段来维持生命。让命中注定要死的人去死。”

结束人类痛苦委员会

听到门外有动静，他屏住呼吸站在原地不动。听得出来，是两个男人。他们从门前走了过去，沉重的脚步声回荡在走廊里。他耐心地等着他们走远。

听到门外有动静，他屏住呼吸站在原地不动。听得出来，是两个男人。他们从门前走了过去，沉重的脚步声回荡在走廊里。他耐心地等着他们走远。

一边等，他一边欣赏着自己的书法，脸上现出微笑——够让警察忙几个月的。如果他们真怀疑上病人的亲戚朋友，那也没关系，在特别护理组，至少有三十个人是靠那些机器维生的。光是把这些人的亲属排队查一遍就得用很长时间。最后，他们还是得“抽查”提问。问谁呢？与这三十个人有关的恐怕得有好几百，他们都得被问到。然后是所有反对生命维持系统的团体和个人。

那么多不相干的人也将送命，这多少有些令他不安，可这也是没办法的事。其实，这正是事情的绝妙之处：死人越多怀疑面也就越大。不管迈拉怎么样，是靠呼吸器苟延残喘还是死于事故，都没什么区别。他想让她死，这对他身边的人来说都不是什么秘密了。

当然，另外还有些人，只是需要在恢复知觉前靠那些机器挺过一段时间，比如那些不得不在夜间动手术的人。这当然是不幸的事。但是，迈拉不死，他，马丁·华莱士，就不能活。脚步声已经听不见了。

他慢慢打开门，溜进走廊，用最快的速度上了楼梯，进到明亮得多的地下室走廊里，把纸袋扔进垃圾桶，疾步来到电梯附近，顺手把白外套搁在洗衣房的轮车上，再把刚才藏起来的外套翻出来穿上。摁了电梯按钮，他开始等候。看着电梯指示灯，他意识到自己的膝盖在发抖，头有些发晕，嘴有些发干，脑门上在冒汗。

电梯来了。它停下了，门开了。电梯里的三四个人默默盯着他看。他一动不动。他们还是盯着他看。

他赶快走进去，转过身，面朝外。

电梯自动停在了大厅。门打开了。

他别转脸背对警卫，冲大门走去。每迈一步都在抖，自己的膝盖要坏事，这可是他没料到的。他想咽口唾沫，结果差点儿没呛着。门越来越近了，他就要推开其中的一扇了，过去了。门廊，也过去了。又是门，推开，出去了。

他走过，不，是跑过甬路，来到停车场。他的手在外套和裤子口袋里来回摸。口袋都快被他撕破了。钥匙，钥匙。在这儿，最后这段距离他用的是百米冲刺的速度。

使劲儿拉门。门不动。锁着呢。锁着呢。他做了个深呼吸，让自己冷静下来。他从没想到自己的手会抖成这样。把钥匙插进锁孔，打开车门，足足用了一分钟时间。

进到车里，他找点火钥匙，找了半天才发现就在自己左手里握着呢。最后，他让自己坐稳了，钥匙插进去，拧，引擎转动起来。突然响起的声音吓得他差点儿没跳起来。过了一会儿，他开始找香烟。四十五分钟内他就要和他的朋友坐进莫里亚蒂酒吧了。

他把卡迪拉克开出停车场——直接上了高速路快车道。

“放松点儿，华莱士先生。你会好的，请相信我。”

他眨眨眼，这声音好熟悉呀，沃瑟曼医生。

又有人说话了，但这次换了人，“典型的鞭抽式损伤。弹性头垫总是不起作用。如果再放置不当的话，它甚至还会引起更严重的损伤。我推测，头垫你还是放了的，不过你放得太低了，对他而。撞击力集中在了他的后颈部。但是还不算太严重。”

他左边一个柔弱些的声音答道：“是的，这辆车基本上是我开。”

迈拉。

马丁·华莱士冲天花板上的灯眨着眼。他想动动头，可是动不了。他嘴里有东西，说不了话。他尽力往下看，看到一根管子。往上看。对面靠墙的高架上放着一台电视机。他这是在迈拉的房间里。画面很糟，音量太低，他什么也听不见。正在播的是一则广告。一只玩具狗正在津津有味地舔着女主人拿来的狗食。

又有个人进屋里来了，虽然只是一闪而过，马丁·华莱士还是认出了他。是他的家庭医生，马蒂卡先生。然后是莫林·赫西护士，进来看了两眼